Todo es correspondiente en plano y ángulos, pues lo que puede ser abajo es arriba y así viceversa…

(Edgar opina que;)

Rara vez nos escuchamos a nosotros mismos. Se dice que no podemos estar concientes todo el tiempo, incluso cuando procuramos estarlo no lo estamos, solamente estamos ligando los fragmentos de conciencia, y me preguntas que si no duermo nunca, asumiendo que el dormir es un estado de conciencia caracterizado por las ondas alfa y mamadas, pues en estos momentos no duermo pero mi conciencia es muy limitada y solamente estoy en una ensoñación, ligando fragmentos y lo siento. Que es la mente?

Se dice que la memoria es registrada en el ADN por medio de enzimas y cuando requerimos de los registros enzimas los recuperan, pero que nos dicta el querer recuperar los registros, que nos hace registrarlos en primer lugar? Instinto, voluntad, reflejo… perras mamadas, solamente sentimientos. Y que si solo es una prueba del alma o desechos de la misma, para que querría recordar si al olvidar no tengo más opción que crear, me refiero a que el alma debe ser creativa por naturaleza no?

Y que es eso del alma. Seguramente hay muchas formas de tratar de explicarla y tratar de rebatir las explicaciones y como soy un perfecto mamón además de las explicaciones requiero pruebas. Pues yo encontré mi explicación en una frase en muchas ocasiones despilfarrada: Los ojos son la ventana al alma, y si esto es cierto requiero mis pruebas para explicar mi alma, mi alma como algo que carece de memoria solamente está creando, y que es lo que crea? Pues seguramente mi realidad no?, seguramente está llenando los intersticios de mi “conciencia” y mi conciencia (cosa necia) me obliga a registrarlos, y siento mucho si esos registros son restos de mi alma.

Pero de donde partimos… -a, si. La pregunta de que de donde regresamos; probablemente imaginé lo de los pulmones llenos de agua y el cuerpo dirigiéndose a la luna, lo que me lleva a la otra cuestión que es la imaginación?, si la imaginación es creación por concepto ya que lo que imaginamos no existe seguramente hemos de regresar de ese sitio imaginario, y si me he elevado con un vistazo hasta la luna, y si mis pulmones se han llenado de agua, tal vez al sentir concientemente (hablo de sentimientos sin más), al sufrir, al tener alegría incontenible, o simplemente al bostezar y cerrar los ojos con fuerza, me estoy elevando de un parpadeo y se salen unas cuantas gotas de mis pulmones por aquellas ventanas dejando su huella de sal (seguramente es agua de mar porque las pruebo y saladas siempre han sido).

Bla bla bla, tal vez solo me atormenta mi memoria, tal vez solo extraño el vacío.

Alguna vez has tratado de alcanzar un enigma más complejo que no salga de ti.

Sigo en las mismas en cuanto a ti respecta, con unas piernas de sobra; totalmente sin desnudez de piel; e imaginaria junto a un pedazo de papel en donde puedo probar cualquier retazo antiguo o lejano. Inclusive a mis anchas le pongo edad. Pero no es más que un bosque blanco-y-negro con sus sonidos de naturaleza, que hablan; Rechinan-relámpagos. Y luego un silencio en interrumpible fragmento de iris; ancho brotas esquelas solares en todas las esferas nocturnas. Contrapones. Divagar no es difícil. Encontrar no es. Y sostener una charla,; mundana, cotidiana; figura en una estampa que dibujé y lancé por la ventana. Si Venus existiera con esa forma en la que escribes; me prefijo tu nombre que aún grabo en cintas azules. Inexistentes-reales.

Una caja 3 gatos estoy ronroneando

Ella duerme sobre mis piernas
Cuando quiere
Cuando quiero
Calienta la cama
Para que no me de frio
Algún día
Antes de que parta
Observare fijamente la oportunidad
De lo que sé, se quedara en el aire
Y ella me dice muchas cosas
Habla de más, como siempre
Y me hace bolas
Para luego jugar con migo
Como con una pelota de estambre
Me muerde y desbarata
Quedando yo por la alfombra
Enredada, babeada, esparcida.

dasein es being / ser y estar / estar siendo

Finalmente, ¿Hacemos lo que queremos? ¿Recibimos lo que buscamos? ¿Encontramos indudablemente? Aquella noche pregunte "La pregunta" de años en silencio, Tu como la representación del rechazo, Tu como el punto moderno de quiebre, ¿Por qué no quisiste estar conmigo? Por no decir, ¡¡¡eres un idiota!!! La respuesta no se alejo mucho del silencio, pero no de uno que comunica, mas bien de uno que no responde porque no tiene mucho que decir y si lo tiene lo desconoce, y ahí me equivoco, pues uno en cuanto “tiene” sabe "que tiene" aunque sea vagamente y puede que también me equivoque en eso, pues no es regla. La respuesta solo me genero mas preguntas, dar mas vueltas para llegar al saber de mi estado elevado de ignorancia de ti y de mi a la par, algo aparentemente inevitable en la comunicación contemporánea, pues difícilmente alguien dice algo y todos hablan, aunque tengo claras ciertas diferencias, ciertas personas. Pero, en esto he descubierto cosas importantes, ¿Qué tanto quiero "no saber"? ¿En que medida me aplico anestesia general ahora no solo intelectual, ya también ingerida? No me dices nada, no quieres que diga nada y eso dice mucho, pues de que nos decimos cosas, aunque no a palabras, lo hacemos. ¿Cómo imposibilito mi comunicación y en que situaciones lo hago? ¿Por qué accedo a no decir nada? Reconocer limites, aunque no sea placentero en esta ocasión, es importante.

Seis cervezas, un vino y licor de maracuyá.

Perdida de un lado al otro, mas no volando, hay días en los que el suelo se me escapa, así también lo que ocurre en él. Hablar de "nosotros" es extraño, pero necesario para mí. Quizá a través de estados alterados me comunico como no he logrado hacerlo en mi forma "cotidiana" aunque si, pero lo descalifico. No pensar de más, invertir mi tiempo. Hoy no entendí nada, solo percibí las discretas insinuaciones de un maestro y tu sonrisa, me agradas, aunque también te detesto, aunque a ratos quiera algo que no quiero. Me duele la cabeza y la pierna izquierda, estoy medianamente descompuesta y mi cuerpo sabe que algo me está pasando. Ayer te hablaba de la evasión, del hielo y un sueño, pero tu mencionaste muy atinadamente mi “amar al amor”, el amarlo a El, aquel con mayúscula y francamente no entiendo, ¿Quién es el sujeto en la oración? ¿A que o quién se refiere? pues aun que sea yo quien pregunta la pregunta ¿quien o que? oscilo de un lado a otro y solo obtengo sensaciones, como imágenes compulsivas y disonantes. La sangre en la cobija, mis rodillas raspadas y un separador nuevo. Tengo sueño y muchas cosas pendientes, pero estoy dando vueltas aleatorias, no es una noche para concentrarme, hoy prefiero soñar y no decir mas nada.

Heriberto Yépez y su asertividad ácida; 2 links.

http://impreso.milenio.com/node/8643604

http://impreso.milenio.com/node/8647394

La erotización de la experiencia y la experiencia de lo erótico.

Hoy comí atún. En el baño, su presencia inminente, orina aroma atún. 450 personas (y uno) en sucesivo intercambio-de aire, actividades dispersas, incomunicación existencial. De un momento a otro, (te) busco entre ellos-ellas destellos marítimos, como cuando el sol se oculta y el mar es dorado, cuando los peses se recuestan en las olas para descansar en ellas. Contemplando, sueñan con el sonido del cielo, con las alturas, con el viento, ser ave en movimiento. Entre las ramas te deje un regalo, te pedí que lo encontraras, y no en vano quiero que (me) encuentres, pero callas, sonríes y me abrazas (...) Si ha de ser noche de nuevo quiero que sea contigo, para establecer coordenadas y capturarte por un tiempo, porque te escapas, te vas a otro país, a volar en sus aires invernales y yo no quiero.
Pero, ¿Por qué te vas antes de tiempo? Una silla de distancia, tu mirada periférica me aterra, ¿Qué miraste? Ahora sabes que color de piel tengo. Me confundes, me distraigo y postergo lo inolvidable. Parecía haberte llovido en el camino y ahí, sin siquiera sospecharlo, invadí la sala para observarte y lo hice, a momentos, pero ¿tu? ¿Te llovió a caso?
En espacio y tiempo, sé que coincidimos a momentos, con las manos, con miradas, en pensamientos y palabras, escuchando y preguntando, eso es lo importante. No quiero determinarme a resultados concretos, quizá es más bello concretarme a la experiencia, "ser" en el compartir y cono-ser-nos en la belleza de lo sencillo.

Sunshine

escena contemporánea

Una taza con café, la cuchara, reflejos, espuma y mi evasiva inconsciente. Invariablemente hablamos de lo que se esconde bajo el colchón, del reverso de un espejo, ¿cómo funcionan los teléfonos?, ¿qué insecto te gustaría ser?, ¿qué prefieres, amanecer o atardecer? Nuestra contemplación y temores. Sin advertirlo nos lanzamos hilos, tejiendo conexiones, como cuando frente a "ellos" se suscita el aplazamiento del "yo", para en la omisión descubrirnos en calma.

II/La Carta; El miedo a la identificación “excesiva”.

Quédate con lo que quieras, empácame incluso. Un atardecer brillante, todo lo que pueda ser mío, arrójalo al mar y que los barcos que duermen sean testigos. El radio habla de muerte, ignorancia, el tiempo se detiene, pero recuerda, todo es ductilidad fantasmática.
Pero yo hablaba del equipaje, pues no ha sido cobardía mi querido amigo, ¡¡no!! Paralelos opuestos, definitivamente.
La carta; en ella dice que la muerte no fue la mía... (¿Identificación simbólica?) Alguien estaba solo, en ese lugar, o fuera del mismo... eso es irrelevante, eso está lisiado...
En La carta una dirección, una jabón con lo que podría llamar la omisión de una llave y una cajita roja de cerillos.
La dirección me fracciono en rumbos casi caducos. Aquella casa, humedad, el reino fungí en formas sorprendentes... en general, mi querido amigo, todo estaba en perfecto estado, pero cubierto de aislamiento, desolación y cesión de vida. Impresiones a-temporales.
Proseguí cuarto por cuarto. ¿Que buscaba? acaso advertir la fugacidad en dosis legales pensé, cuando una puerta con la llave en la cerradura, casi prístina, hipótesis Interdimensional, horado mis pensamientos. Ahí, inmóvil me contemplaba. El titubeo no me duro mucho, abrí. Un cuanto iluminado con ventanas de bosques, ¿Dónde me encuentro? (¿La Realidad? El nacimiento como el inicio de la descomposición)
La carta dice que la muerte no fue la mía, reafirmación del deseo y la capacidad de morir... “La idea obsesiva de que aun puede haber prisioneros de guerra con vida en Vietnam, llevando existencias miserables, olvidados por su propio país”.

for the windows in paradise

Líneas de vida que se abren como nuevos canales, uno tras otro sintonizados a su tiempo, uno a uno definidos y limitados, encontrando libertad en ser lo que deben. Mas en mi "ser ahí" la voluntad y sus pulsos, forma de mis pensamientos (intuición?), me sugiere nuevas direcciones, como aquellas que al advertir tú presencia detonan y construyen. Las observo, me detengo, porque contigo se requieren pausas, como el sonido después de si mismo, una pausa apropiada para hallarse en ella y luego, solo luego, mirarte mas claramente, reflejándome en ti, siendo representación nítida y saber que así soy ahí, en espacio-tiempo, a 4 metros del suelo, desafiando mis fantasías, empoderándome ante su mirada incesante; fracciones de muerte-vida, gravedad,todo es pos-mortem, en un sublime e inevitable vaivén.

Un . de partida; inhalar, estar presente, en la omnipresente libertad de contemplar y elegir.

Nada que decir aun, 9:42...

Llovió toda la tarde y la tarea me llego hasta las 4:30 pm. Mañana es lunes y lo que ahora suelo hacer entre semana me tendrá ocupada, pero aun no me siento como cuando estoy bajo mis sabanas, observando mi ventana con un cielo dividido al fondo.

Esta bien, sí.

Y de mi.., ¿y de mí?
Cascabeles dorados suenan
en el pecho apenas perceptible
vociferaciones que han de arrancar a cada una de sus estrellas la noche,
la avidez con la que poso los ojos al frente
¡Grita! -No soy arena y no soy pan
Dibujar y tras polar el palpitar de los avispones morados
rondan entre cejas y estornudos un nuevo día; una nueva luz
se está escondiendo.
Es que no deja, es que no busca
Señor;
Polo arbitrario que se mueve infinitamente en finitos pasos
Encuéntrame allá en donde lo foros se apagan
Con lucecillas chispeantes de azucena; vuela
Encuéntrame, entrelazando en el viento colores de espuma
pues el silencio no apaga la ventana a cuadros por la que observo
ni la manecilla deja de sentir la mano que ronda
en cada una de las cosas
el universo.

Tengo una queja… No me agrada la sujeta que veo en el inicio del blog. Y ya, eso es todo

Creo que ando nostálgica por el asunto de querer cancelar mi suscripción a la reencarnación.

Lucy Orta

Naked As We Came

She says "wake up, it's no use pretending"
I'll keep stealing, breathing her.
Birds are leaving over autumn's ending
One of us will die inside these arms
Eyes wide open, naked as we came
One will spread our ashes 'round the yard

She says "If I leave before you, darling
Don't you waste me in the ground"
I lay smiling like our sleeping children
One of us will die inside these arms
Eyes wide open, naked as we came
One will spread our ashes round the yard

iron & wine

Preguntas redondas mientras cruzo las piernas.

¿Que puede ser aquello que veo en alguien a quien desconozco, en el sentido estricto de lo cotidiano? Palabras, miradas, gestos, la sensación de tu mano al saludarme, y ahora objeto de mi deseo, tu tacto. Intrigas poderosas a un nivel abstracto que me permiten disfrutarte en la intimidad de imágenes estéticas, placenteras. Me he mordido la boca tragándome un beso, de esos que llevan a la cama cuando las palabras desaparecen, cuando uno no tiene mas que el deseo de comunicarse con los sentidos, y se que lo disfrutaríamos (¿será?), aun con los "pero" de por medio, pues entre las sabanas se ausentan.

Hermetismo introspectivo matutino al alto vació

No respondí a esa vos de profunda almohada, que por accidente escuche en sueños. Entre tus manos al otro extremo del hilo, pendía con angustia el vaso que en ocasiones conecta oído-boca-oído, pájaro-interferencia, como maléfica disonancia, posado postergando el vuelo, enrarece aun más nuestros complejos lenguajes gesto-parlantes.

Callada mañana, cuando confundo mi boca con un terreno baldío.

sostenuto

Sobre mi cama un pájaro come dátiles, dátiles con aromas a cálidos veranos, de esos cuando olvidaba mis braguitas y me estremecía sonrojada bajo faldas de niña, separando las piernas para sentir el viento acariciar mis labios con tactos orales de húmedos rocíos…

Sobre mi cama un pájaro come dátiles, dátiles con aromas a cálidos veranos, mientras un gato lo observa discretamente, conteniendo sus instintos.